烟火里的褶皱第26章 琴声里的父亲

暮春的镜海市老剧院墙皮剥落得像块掉渣的酥饼露出底下深浅不一的砖石像老人脸上堆叠的皱纹。

夕阳把西窗的玻璃烧得通红光斜斜切进来在积灰的木地板上投出长条形的亮斑浮尘在光柱里翻跟头活像一群没头苍蝇搅得人心里发慌。

墙角的蜘蛛网沾着枯叶被穿堂风拂得轻轻摇晃网中央的蜘蛛缩成灰点仿佛也在屏息等待着什么。

公羊?站在舞台侧幕指尖捏着张泛黄的节目单。

纸边卷得像朵蔫掉的菊花脆生生的稍一用力仿佛就要碎成渣。

上面印着四十年前的烫金大字——“镜海市青少年小提琴大赛”字迹边缘已有些模糊却仍能看出当年的精致。

她的指甲涂着剥落的豆沙红像被遗忘在抽屉角落的旧胭脂刮过纸面时沙沙响像有人在耳边磨牙细碎又执拗。

节目单背面印着参赛选手名单父亲的名字“公羊恒”三个字被红笔圈着墨迹洇透纸背在正面留下淡淡的影子像个未曾说出口的注脚。

“吱呀——” 后排的木椅被人推开声音在空荡的剧场里撞出回声一圈圈荡开撞在斑驳的墙壁上又弹回来缠在公羊?的脚踝上。

她猛地转身手不自觉按向腰间——那里别着把拆信刀是父亲留下的象牙刀柄被摩挲了几十年包浆磨得发亮凉丝丝贴在掌心像父亲的手搭在她肩上时的温度。

刀柄上刻着的缠枝纹早已被磨平却仍能摸到凹凸的轮廓那是她小时候总爱用指尖描摹的纹路。

一个老头拄着拐杖从阴影里挪出来。

藏青色中山装洗得发白袖口磨出毛边却熨得笔挺折痕像用尺子量过般规整。

他头发银白在夕阳里泛着冷光像落满了初雪鼻梁上架着副金丝眼镜镜片后的眼睛眯成两条缝像在瞄准什么又像在透过时光的雾霭看着遥远的过去。

拐杖头包着铜皮在地面拖行时发出细碎的刮擦声像在数着地砖的块数。

“您是？”公羊?的声音有点发紧像琴弦被绷到了极致。

她提前打过电话说想来老剧院看看找找父亲当年的痕迹没听说有人接待。

喉咙里像卡着团棉花让她想起小时候父亲教她练声时总说要把气息沉到丹田可此刻她连完整的呼吸都觉得费力。

老头没答话拐杖笃笃敲着地板声音在空剧场里格外清晰像秒针在倒数。

他径直走向舞台中央站在那束红光里缓缓抬起手做出握琴弓的姿势。

手腕悬在半空指节突出像老树枝桠布满了岁月的裂痕。

夕阳在他指缝间流淌把那些皱纹里的阴影都镀成了金色仿佛时光在他手上凝固成了雕塑。

“《流浪者之歌》”老头突然开口声音嘶哑得像砂纸擦过铁板带着铁锈的味道“你父亲当年拉到第三段断了根琴弦。

他总说那根弦是被舞台顶上的聚光灯烤断的其实我知道是他太想赢了把弓压得太狠。

” 公羊?的心脏猛地一缩像被一只无形的手攥住。

这事她只在母亲的只言片语里听过母亲说的时候声音轻得像叹息说那是父亲心里的一道疤。

那年父亲十七岁是音乐界冉冉升起的新星本是夺冠热门却在决赛时出了岔子从此再也没在人前拉过完整的《流浪者之歌》。

她突然想起衣柜深处那件父亲的白衬衫领口处有块洗不掉的焦痕母亲说那是当年舞台灯光太烫灼出的印记。

“您是银发周？”她试探着问声音里带着不易察觉的颤抖。

电话里市文联的人说当年父亲的小提琴老师还健在就住在剧院后街姓周头发白得很早大家都叫他银发周。

指尖的节目单突然变得滚烫像握着块刚从炉里钳出来的烙铁。

老头转过身镜片反射着夕阳看不清表情只觉得那光里藏着太多故事。

“他总说你三岁时抓周一手攥着松香一手攥着奶糖。

松香把你手心染成了黄棕色你却攥得更紧奶糖在你手心里化了黏糊糊的把松香块粘得更牢。

” 公羊?的眼圈腾地热了像被投入火星的酒精。

这是家里的秘密父亲每次喝醉了才会讲讲的时候眼睛亮晶晶的像盛着星光说女儿是老天爷派来的小评委知道他的琴声里缺了点甜。

她突然想起床头柜里那个铁皮糖盒里面还留着块硬邦邦的奶糖糖纸已经泛黄发脆那是父亲最后一次出差带回来的说要留给她配着松香闻。

“他的琴呢？”她追问声音里带着一丝急切。

三个月前母亲去世整理遗物时翻出个旧琴盒锁着钥匙早丢了。

盒底刻着行小字：“致吾女?琴声即心声。

”那行字她摩挲了无数遍指尖都记得那凹凸的触感连每个笔画的转折处都了如指掌。

银发周的拐杖在地板上顿了顿发出闷响像一块石头投入深潭。

“卖了。

”他吐出两个字简洁得像手术刀划开皮肤然后转身往后台走“跟我来。

”拐杖划过地面时带起一缕灰尘在红光里画出道歪斜的弧线像句没说完的话。

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